не вижу в жизни того смысла, не гениальный я поэт.
И кто бы что не говорил, пишу я странный сонный бред.
Стихи ужасны, пианино.. пылится пару лет в углу.
И в голове я слишком долго.
Ловлю на мыслях чепуху.
Я радость сохраню как раньше , но в сердце черствая любовь.
И наше прошлое неизменимо. Жестоко люди проливают кровь.
На теле шрамы остаются, в душе дыра и пустота.
Так странно люди умирают.
От боли в томны вечера